Ein Gespräch mit Necdet Sakaoğlu über den Ersten Weltkrieg in Amasra

Von wem und seit wann haben Sie von den Mobilmachungen gehört, die Anatoliens Menschenressourcen erschöpften?

Was bedeutet das Wort „Mobilmachung” heute?

Eigentlich muss dem Wort ein anderer Begriff vorangestellt werden: Dschihad. Es war eine Dschihad-Mobilmachung — ein totaler Krieg, ein Aufruf an die gesamte Nation zur Einheit, weil ein großer Feind vor uns stand, ja sogar ein „Religionsfeind”, „religionsfeindliche Staaten”. Ein Dschihad wurde gegen sie ausgerufen. Das Volk sollte mit allem, was es hatte — Jung und Alt, Frauen und Männer — entweder in den Krieg ziehen oder alle seine Mittel zur Unterstützung aufbringen. Seferberlik (Mobilmachung) ist ein halb-arabisches, halb-persisches Wort, das bedeutet, alles zu geben, was man hat.

In unserer jüngeren Geschichte oder innerhalb der letzten 150 Jahre gab es drei solcher Mobilmachungen.

Die erste war der Osmanisch-Russische Krieg von 1877–1878, den das Volk die „Große Mobilmachung” nannte. Sein gebräuchlicher Name ist der 93er-Krieg, weil er dem Jahr 1293 im Hidschra-Kalender entspricht. Die Alten bezeichneten ihn stets als den „93er-Krieg”, die „Große Mobilmachung” oder den „Armenischen Aufstand”. Das war, weil er die ersten großen armenischen Aufstände in Anatolien markierte.

Die zweite Mobilmachung war der bekannte Große Krieg von 1914–1918. In der mündlichen Geschichte nannten ihn manche den Alaman Harbi (den Deutschen Krieg), weil die Deutschen als die Auslöser galten. Es war eine Bewegung gegen die Kolonialmächte. Die deutsche Nation, hochindustrialisiert und besonders im Rüstungsbereich fortgeschritten, forderte gewissermaßen die Welt heraus. Sie brachten die Italiener mit. Sie zogen auch die Osmanen in den Krieg. Damals hatten wir Paschas und Kommandeure, die Deutschland sehr bewunderten, allen voran Enver Pascha. Er bewunderte sie tief. Vielleicht hoffte er, dieselbe Disziplin und Entwicklung in das Osmanische Reich zu bringen.

Das Volk nannte diesen Krieg einfach „die Mobilmachung”. Den früheren Krieg nannten sie die „Große Mobilmachung” und diesen einfach „Mobilmachung”. Das war die zweite Mobilmachung. Der Begriff „Erster Weltkrieg” entstand erst später, nach dem Zweiten Weltkrieg.

Dann gab es die dritte Mobilmachung, beginnend 1939 — dem Jahr, in dem ich geboren wurde — und bis 1946, bis zu dem Jahr, in dem ich in die Grundschule kam.

Was geschah in den Städten und Dörfern indessen?

Das ist es, was mich wirklich interessiert.

Bei der Erforschung der Geschichte von Divriği fand ich einige schriftliche Aufzeichnungen aus der Region Sivas. Aber wichtiger war, dass ich Menschen zuhörte — ernsthafte Menschen, die sorgfältig sprachen und zuverlässige Informationen gaben.

Zum Beispiel hörte ich einmal einem pensionierten Oberstleutnant zu, der während des Krieges in der Dienstgradgruppe Leutnant Räuberbanden verfolgt hatte. Er erzählte mir eine Anekdote, die ich nie vergessen habe.

Sie hatten eine Räuberbande gefasst, die einen Gebirgspass kontrollierte. In jenen Tagen gab es keine Handschellen. Gefangene wurden entweder an sich selbst oder aneinander an den Füßen gefesselt. Es gab nicht einmal ordentliche Gefängnisse. „Wir wussten nicht, wo wir sie festhalten sollten”, sagte er. „Wir brachten sie in Haine, stellten Gendarmen über sie. Sie verhungerten ohnehin und waren zu schwach, um zu fliehen.”

Er sagte, er habe den Anführer der Bande einmal gefragt:

„Ihr beraubt Straßen, tötet Frauen, Kinder, Jung und Alt für ein paar Münzen. Die Reisenden tragen kaum etwas bei sich. Ist das nicht sündig? Fürchtet ihr Gott nicht?”

Der Bandit zog ein Stück Brot aus seinem Gürtel, warf es zu Boden und sagte:

„Das ist Gott, Leutnant.”

Dann trat er darauf.

„Das ist Gott.”

Mit anderen Worten: Wir beten das Brot an. Es gibt kein Brot. Das ist das, was wir anbeten. Daher bedeuten eure Bedenken über Gottesfurcht uns nichts. Wir verhungern.

Die Ängste und Gefühle der Soldaten und der einfachen Menschen vielleicht…

Ich hörte eine weitere Geschichte von meiner Mutter. Sie war damals selbst ein Kind.

Der Sohn einer Nachbarin war von der Front desertiert. Irgendwie, mitten im tiefsten Winter, war es ihm gelungen, den ganzen Weg von entweder Kut oder der Kaukasusfront nach Divriği zu Fuß zurückzulegen.

Spät nachts, in der beißenden Kälte, rief er auf der Straße:

„Mutter!”

Die Frau öffnete das Fenster.

„Wer bist du?” fragte sie.

„Mutter, ich bin es. Dein Sohn.”

„Ich habe keinen Sohn”, antwortete sie. „Mein Sohn ist im Krieg.”

Dann schloss sie das Fenster.

Der Mann klopfte erneut und rief wieder. Aber die Mutter schwieg. Schließlich ging er weg. Niemand erfuhr jemals, was aus ihm wurde.

Ich kannte diese Frau in ihrem hohen Alter — eine würdevolle Dame mit weißem Haar.

Man kann nicht einfach sagen, sie sei herzlos gewesen. Hätte sie ihn aufgenommen, wären beide ruiniert worden. Der Junge wäre sicher gefasst und erschossen oder zurück an die Front geschickt worden. Die Mutter selbst wäre bestraft worden.

Das sind die wahren Dramen des Krieges.

Wir schreiben endlos über Enver Pascha, aber warum schrieben wir nie die Geschichte dieser Frau oder jenes Soldaten, der an der Tür seiner Mutter stand?

Interview von Hüseyin Çoban